Os dedos giram como se estivessem fora da mão, assim como o espaço à minha volta que parece fora do mundo. Há o amor a dizer baixinho que nos ama, e nós a dizermos baixinho ao amor para ficar mais perto de nós. E ele vai descendo do ar, e vai ficando a planar sobre as nossas cabeças, beijando-nos os fios de cabelo levantado, e depois a cabeça, e depois os olhos e a boca. E nós deixamos que o amor nos beije, como se o tempo estivesse parado e o nosso amor fosse intemporal e infinito. Era tão bom que o tempo ficasse imóvel, e o nosso tempo fosse único e especial para sempre…mas nós sabemos que não, amor…a nossa única vontade é estarmos aqui agora. A nossa alegria é não estarmos nunca sozinhos no futuro, porque temos sempre o nosso eu. O nosso eu nunca nos abandona. O nosso eu que é o único que podemos dizer que vai ficar sempre connosco e o amor irá sempre beijar. Eu não sinto amor por mim, mas sinto a vontade de me amar para saber que não estou só. Sinto a necessidade de puxar o amor para baixo, como se fosse algo natural…mas não é. O amor natural é o nosso, e o meu amor fingido por mim é a ilusão de me proteger. Os dedos giram como se estivessem fora da mão, e entrelaçam-se na tua cara, sentem a tua pele, agarram em bocados de ti que se guardam para sempre em mim. Talvez assim eu possa lembrar que um dia fomos amor, e que um dia tivemos o tempo do nosso lado. A única certeza é a incerteza do amor…e por isso continuamos a ouvir os violinos dos amantes, aqueles que tocam afinados e certos num compasso tão triste que nos deixa a nós sozinhos. Sozinhos no meio de notas musicais escuras e lentas, no meio de um amor cada vez mais nosso, e cada vez mais longe por o sabermos pequeno e finito.
